Na América – I

Harry decidiu beber o esquecimento pelo seu projeto falhado nas coxas luzidias de uma ilegal mexicana numa rua central de uma cidade que não figura nos cabeçalhos. No seu bolso o cartão de acesso ao complexo de escritórios tinha agora como única função exercer o tic-tac nervoso do seu vértice sobre as linhas brancas espalhadas sobre o vidro de uma caixa de prata. Na tampa gravado em letras góticas “ Patrocinador oficial da minha noite “.

A noite ainda agora começara para Concepción , mãe de dois ainda vivos para lá da fronteira , dançarina exótica , curvas fartas para bares de nível algum . A noite era ainda caminhante de primeiros passos e já os seus segredos mais íntimos eram cobiçados por este bêbado imundo que lhe calhara na sorte dos varões.

A mão estendida, dez dólares na ponta em direção ao limiar do fio dental da dançarina. Harry tenta gritar mais alto que o potente sistema de som . Ela lê os seus lábios , conhece as lamechas , o amor mentido , os broches negociados após a dança de colo num local mais privado. Filas de fivelas desabotoadas numa reunião empresarial que acaba nos sofás do reservado e no afago de dois pares de lábios para oito pares de olhos esbugalhados na ânsia . Alguém sugere que se traga mais uma rapariga. A voz mais hierárquica dos membros eretos do querer e flácidos do álcool em excesso relembra as contingências orçamentais para a rubrica do entretimento. Um pedido de desculpas, minutos depois a voz ronrona aliviada, vazia.

Harry caminha agora , cachorro pela mão das nádegas latinas de um castanho que a maquilhagem e os anos fizeram doentio , baço, longe do esplendor que outrora tivera nos pateos . Na sala privada a nota de cem , a mão rápida , o olhar do cliente no telefone. Ele diz – Oh Meu Deus ! . Ela julga-o próximo e auxilia com a destreza do seu palato. Sucede , ele grita de novo -Meu Deus .!
Ele grita – o filho da puta está morto . Sobre o vidro tátil algumas gotas de si.

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